Un  vendaval dejó tras de sí la arena de la playa revuelta, proyectada contra las ventanas de  los coches formaba una película opaca y finísima. Los minúsculos granos se lanzaban, hirientes contra los transeúntes. Los pasos acelerados de sus zapatos, aquí  y las sandalias, allá, revolotearon sobre la plaza como palomas ansiosas.  Las conversaciones, de diferente calado, se levantaban en el aire lanzándose implacables como los granitos de arena.

Fuiste tu,
No, no lo hubiera hecho sino hubiera sido por ti.


¿Qué hacemos ahora con la hipoteca? ¿Renegociamos?
¿Cómo demonios vamos a afrontar el mes sin uno de los trabajos?

No podía verles, aunque me llegaran todos los ecos. Sus voces  tenían poderes, me laceraban los oídos.

Te quiero.
No, yo más.
No no no, yo mucho más a tí.

En ocasiones  me permitían flotar embelesado,  y otras me sumían en la más triste oscuridad cuando se arrojaban los trastos a la cabeza con encono, con saña, con palabras truculentas y dolor.

¡Uy! ¡Una moneda! Mi cestillo últimamente no recibe muchas dádivas, la solidaridad se guarda para épocas de abundancia.
 Le devuelvo una sonrisa de loco descarado. Es un niño, tendrá cinco años y me observa  radiante con un gesto de complicidad, luego vuelve junto a su madre. A veces pienso que sólo ellos logran verme entre el barrullo de la gente. Vivo en la más absoluta clandestinidad.

 Se supone que esta plaza es el mejor lugar para una recolecta caudalosa pero  he decidido que  migraré  para no escuchar tanta miseria.

 Seré pobré, estaré pasado de la olla, pero por  un euro no merece la pena sufrir  esta congoja, prefiero mudarme  a un rincon solitario.
Tumbado al sol en mi banco preferido no cambiaría su preocupación, su nerviosismo, su histeria y su tensión por este soleado palco de tacto rígido.